Il fuoco del santo

Le parole si ammassavano in me

e facevano un fuoco ustionante

a morsi di cane

nei bracci, nelle nervature.

Le parole combustavano

dentro la carne

appiccavano un sepolto ardore

si mangiavano il sonno e il colore

rosa delle guance.

Cadevo distesa immobile

dentro giorni sepolti nel letto

mormoravo nel delirio preghiere

perché si fermasse l'invisibile

che mi staffilava continuamente

la nuca o in mezzo alla fronte.

Le parole - una covata di brace.

E parole pugnale e pustole

di una lava infettante. Restate -

miei micidiali. Mie rosse

mie care - guaritrici infuocate.

Mariangela Gualtieri